Le gosse qui était amoreux de Mireille Mathieu

Lorsque nous avons parlé la premiére fois , il m´a dit que son rêve était connaitre l´Argentine. Et qu´il viendrait en mai. Il était vraiment heureux avec son projet.
On a gaspillé pas mal des heures en discutant sur tas des choses, des dialogues fous, mais pleins d`intêret , á mon avis.
Et puis, tout á coup, son projet s´est évanoui. J`ai essaié de demander la cause mais il ne parle jamais des choses qu´il ne veut pas parler. Ca m´enerve parfois, mais il est comme il est , et je l´accepte.
C´est fou comment on peut s`accrocher aux gens qu´on ne connaît vraiment pas, comment on peut passer des heures devant un écrant, avec les doigts durs de taper sans cesse et quand même, éprouver un sentiment d`amour, de haine, de rage, de douceur envers l`autre, l`autre inconnu que nous tient la chandelle á l`autre bout du monde.
Je sens parfois que mon monde se réduit aux heures oú je passe devant l`ordinateur.
J´attends toujours ce mail que je ne recois pas, je bavarde avec des gens à l´autre bout de la planéte, en échangeant des chansons, des photos…Je souffre quand quelqu´un d´entre eux souffre, je suis heureuse de savoir que la femme de la Corse a passé un trés jouyeux anniversaire, je partage la joie de ses lunettes de soleil nouveaux ; j`aime avoir les nouvelles de Seb…Le premier francais que j`ai rencontré sur la net et avec qui , je me suis rencontrée en Buenos Aires. Je lui ai invité á passer la journée dans une ferme, pour le faire connaitre les habitudes de la campagne. Il a dû se lever de bonne heure, on a voyagé ensemble dans un bus énorme, et quand on était sur place, j`ai remarqué que il était trés á son aise, et même il répondait mes questions les plus sottes avec un air de sagesse…Et, ben, oui ! J`ai honte à l`avouer : j`ai emmené cet homme á la campagne…et lui, lui habitait à la campagne ! « France n`est pas seulement Paris » m`a dit d`un air joyeux pendant que je voulais que la terre s´ouvrait sous mes pieds!
Je me prèoccupe quand mon ami de Toulouse ne peux pas résoudre sa vie, quand le photographe parisien pense que nous sommes un pays d`indiens et pense venir ici pour prendre les terrains car une idiote l`a dit que faire cela était légal…On a de la moral, quoi !
Et j`attends toujours le mail qui m`indique que tout est possible.
Mais, parmi tous les correspondants, je me sens trés attiré pour le gosse qui était amoureux de Mireille Mathieu.
J`aime ses expressions, sa facon de rédiger les phrases, de me corriger….Loin d´être gentil, il est souvent plus prés de la mechanceté que de la tendresse…et pourtant, j´aimerai bien faire parti de son monde, de son univers sécret, peuplé des personnages mythologiques, des chattes qui prennent deux places dans le cinéma, de ses yeux bleus chanson… Je suis toujours attiré pour ce genre (rare) des hommes , capables de me faire rire et de parler de livres et des chansons, qui aiment la solitude et la compagnie , et que habitent dans un monde plein de désespoir et des rêves …
Ce sont juste les personnes que je trouve les plus sensibles, les plus accrochés á la vie, les plus difficiles et les plus simples.
Peut-être je me trompe…Peut-être il n`est pas comme ca, peut-être c`est moi qui l`ai inventé…
Dans ce cas, je m`en fous ! Je sais qu`un jour on se croisera, le régard dans le régard, les pensées dans les pensées et que je serai trés fiére d´être son amie. (même si je le suis dèjà à la distance)
Je n`aimais pas les gens qui passaient des heures sur l`ordinateur…En revanche, les choses les plus interessantes ,je les ai vécu grâce á ce monde virtuel…
J`arrête ici de délirer, j`ai une vie pas virtuelle qui m`attends et je dois préparer pas mal des choses pour demain…En tout cas, j`ai commencé á écrire sans savoir de quoi pourrais-je parler , et me voici….j`ai toujours des bêtises á dire….

Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.

Tu réclamais le Soir; il descend; le voici:

Une atmosphère obscure enveloppe la ville,

Aux uns portant la paix, aux autres le souci.

Pendant que des mortels la multitude vile,

Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,

Va cueillir des remords dans la fête servile,

Ma Douleur, donne-moi la main; viens par ici,

Loin d'eux. Vois se pencher les défuntes Années,

Sur les balcons du ciel, en robes surannées;

Surgir du fond des eaux le Regret souriant;

Le Soleil moribond s'endormir sous une arche,

Et, comme un long linceul traînant à l'Orient,

Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

C.B.